estas orillas

Llegué ahí buscando lo plasmado por seres que ya no existen, seres que desaparecieron del Tiempo-Tierra. Seres a los que les sobreviven sus objetos, sus pinturas como hijos que no calculan los cambios de siglo. ¿Por qué las pinturas sobreviven más allá de las personas? Trazos amables, tonos naranjas y en aquel extremo los verdes se van convirtiendo a negros. Pinceladas rápidas dejando tinta de textura, camino labrado de pesadillas. Los pasillos de este museo albergan todos los mundos de aquellas personas. Conviven las expresiones de cada siglo con tanta naturalidad, pareciera que estos cuadros no están aquí, lapsos de distancia congeladas que invitan a encontrar lo que existe más allá de la primavera en una noche estrellada. La profusión de personajes, gritos de guerra, baños de concha nácar. Mis ojos han empezado a transformarse en acuarela, un baño de agua me desdibuja. Descubro adentro la geometría, el rojo de mi sangre se destripa ante la batalla del mar de grises que se debati...

Ayer oí un río de noche, me lavé la cara en él. Tú siempre me dices: levántate y yo estoy aquí dormida en ese río que me moja la cara. -Bien limpia me deja la cara porque pasa y pasa.- Ya no me veo, los ojos se me han vuelto piedras incrustadas al fondo, mis manos como peces se detienen en los pies que a su vez son dos flamencos de piernas largas que pierden el tiempo mirando el fondo de aquellos ojos. Escuché un río de noche, pero no, más bien era el aleteo de mis pestañas debatiéndose en la tormenta.