estas orillas

Volvía al papel, lo desdoblaba, leía. Los dedos señalaban rápidamente, ella los seguía con la mirada. Lo doblaba, veía sus zapatos y adentro los dedos, escapaba por la ventana, recorría inquieta la banqueta. Volvía al papel. ¿Qué quería encontrar? ¿A caso otras palabras, un poema atado a lo inverosímil? Las letras quietas, firmes, como soldados presentes en el campo de batalla. En su mente jugó otra guerra, cambió de posición cada sílaba, transformó en el aire la estructura dándole paso al enunciado indescriptible. Beligerantes, al fin soldados, regresaron a su formación. Pensó. Los doctores deberían recetar sonetos, un cuento de once palabras que se leyera a las seis. Guardo el papel. Sintió la calle. Trazó un camino distinto a casa.

Leo, ahora leo una novela que se llama "Papillon" en un párrafo esta escrita la trampa de la decoloración de los billetes de 500.00 francos, para luego imprimir en ellos los de 10,000.00 con maestría ejemplar del que es un artesano de oficio. Pienso en muchas cosas sobre los billetes, me concentro en los de este tiempo, con ventanitas en distintos lados y hechos de un material plástico, que si recuerdo bien se llama polipropileno. Sobre todo pienso en la posibilidad de la decoloración de los libros. Es una fantasía, pero me imagino ver desaparecer cada letra, hacerse una a una invisibles. Tal vez algunas queden dispersas escurriendo abajo del libro que se desangra en tinta negra. Ahora, ¿cómo le imprimimos letras, frases, enunciados, diálogos... más valiosos? En los billetes es fácil los números tienen un valor asignado en la moneda de cambio y los ceros en algunos casos valen cada uno más oro y en otros son sólo señal de que se ha perdido todo. Pero, a la letra no le corresp...